Escrever

Isso tudo, se algo fosse
além de palavra que faz-se
do nada, indo pro nada, onde
se esconde, o que não se sabe, arde
parte em partes, postas em potes
de montes de mágoa, mentiras, motes
escárnio, o mais puro sarro, ferino
dos paradoxos, inexplicáveis do destino
sendo assim, inquilino no tempo espaço
respirando a transformação expresso
é o que posso, fujo do poço, com pressa
fingindo que não faço assim dessa
minha preciosa droga injetada
no papel a canetadas, carregada
de ideias que pra uns não valem nada
emfim, inútil, talvez só tenha beleza
talvez, fútil, onde uns veem sutileza,
 para outros é coisa rasa.