Há quem não goste do que eu faço
há quem diga que eu não presto
dizendo que eu só sei fazer fumaça
falando que eu não estou do lado certo
que de certo uma zona é minha vida
perdida pelos anos, uma rua sem saída
sem porta e sem janela, uma página encoberta
sombria, indiscreta, suja e funesta
a que papel se presta, aquele que me espreita
só pra depois jogar palavras feito planta
peçonhenta que tomando tudo espanta
a energia boa ai então sou eu quem vai dizendo
segue o seu caminho pairando e sorrindo
que eu no meu canto, labuto e vou indo.
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